sábado, 26 de marzo de 2016

Idiota

Cuando nacemos ya empezamos a morir. Habitamos una isla entre dos nadas. Un océano de pequeños maremotos para archipiélagos frágiles.
Mar remoto tan cercano. La Muerte nos abraza mientras dormimos, acunados en la tragicomedia de un extraño espejismo. Vivimos subidos a una patera, protegidos tan solo por nuestra ceguera.
Los sueños son siempre frágiles. Un arañazo yihadista o un accidente en el asfalto. El velo se rompe. Rasgar la materia de la más delgada de las burbujas. Quebradero de cabeza. Neurosis de día festivo. La vida anda quebrada o no es, y si es, es que habitamos la imbecilidad.

Idiota es aquel que no sabe que de la muerte solo le separan sus vestiduras: Caverna o espejo vertical.


C. D. Friedrich + cráneo líquido

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